Для меня, там места мало,
Всё забито частоколом.
Всё, прикрытое забралом -
И глаза уже не помнят.
Нет ни пяди, ни овчинки,
Всё поджато по спирали,
Только редкие снежинки,
На ладонях – тонкой калькой…
Ты меня наверно вспомнишь,
Мельтешеньем непривычным…
И опять, погонишь в полночь,
Взяв, наверное, в кавычки.
Всё,
придуманное мною –
Театральные подмостки…
Сердце, выплеснет любовью,
Тайной нежностью не броской…
Позабудешь?
Так и надо.
В суете причёсок, грима…
Занавес падёт парадный…
Для того ведь ты и Прима…
Прима
© Copyright: Александр Исаев 10, 2016
Свидетельство о публикации №116102310919
Свидетельство о публикации №116102310919
Рецензии