Постмодернистское

Все песни спеты.
Все известны сказки.
И все стихи уложены в слова.
Слова – в стихи.
Ни слова без опаски,
Что всякое твое прозренье – плагиат.
Что ты в презреньи к миру староват,
Как, впрочем, и в любви…
И что все это
Было.
Не нов сюжет,
И тема не нова.
И стынет в голове: слова. слова, слова…
И тихий город,
Преданный тобой,
Где жизнь пройдет,
А как - и не заметишь.
Ее не жаль
И жаль
До стона и до боли,
Где тон и полутон
фальшивы поневоле.
Там закалялась сталь,
Броней одев цветок.
И там окреп мой детский голосок:
Пол,
Лопот,
Лепет…
И свинец обид,
Мне нанесенных.
Нанесенных мной.
И шелест кленов, там – над головой.
Теперь мы с ними ростом уравнялись.
А тополь,
Не желавший уравняться,
Был нынче спилен.
И обрел покой.
Как хочется
Каких-то новых слов
И ямбов,
Чтобы в них одних – поэма!
Чтоб стих мой белый стих,
Любую мысль приемлющий покорно,
И вместо строгого органного аккорда
В стихах моих пусть слышится свирель.
Любимый мой!
Уже прошел апрель.
Года меж пальцами бегут неуловимо,
И год от года все быстрей.
Любимый!
А мы ни слов, ни ямбов не нашли.
Зато нашли друг друга
В этом мире
Размеренном,
Где дважды два – четыре,
Где сотни лет идет круговорот
Воды,
Беды,
Людей,
Идей и мнений,
Где тысячи людей и поколений
Искали тщетно счастья своего…
Чего еще нам надо?
- Ничего.
…Но хочется
Каких-то новых слов
И ямбов,
Чтобы в них одних – поэма!
Хотя
Сюжет не нов,
Избита тема.
Все это было!