к Б...

Привет, любимый не мой романтик.
Ты дышишь ? Ты пьёшь без меня ?
Неужели ?
Ведь ты обещал.
Под небом, под звёздами.
Но нет , пролетели уже те недели.

Как она, лучше ?
Неправда , ты знаешь .
Ты просто не хочешь ,
Не любишь,
Скучаешь.
И помнишь те наши
Рассветы , закаты ,
Крыши , отели
И мысли крылаты .
Прости, но на это
Найду я заплаты.

Кудрявые мысли ,
Не выпитый виски ,
Лёд в стакане
Граненом , не гладком.
Моё не люблю
Не изменит причины
Не спать до обеда
Сном приторно-сладким .

Поверь , уже лучше.
Не больно, не жалко,
Совсем не как в книжках,
Читаемых в детстве.
Я не принцесса,
И ты мой не принц.
Ну что ж,
Может будем когда-нибудь вместе.

В романах не читанных
На ночь безмолвную ,
В дальних краях
На заброшенных улицах.
Я просто пишу ,
И за строками мутными
Буквы как-то печально сутулятся.

И я забываю тебя ,
И не любится ,
Уже жду другого , не с голубыми ,
А с карими ,
Край - вот эта неделя ,
Когда на три года остались глухими.

Красные линии давно уже белые.
И даже не кофе, а что-то покрепче.
Твой томный и долгий
Я помню.
Впервые .
И не позабыть эти чёрные речи .

Прошу об одном :
Завяжи чуть покрепче ,
Но не на мне,
А на той ,
Что полегче.