Джаз

Третий день под серым колпаком
В черепе играет модный джаз.
Время утекает в телеком,
Превращаясь в идеальный газ.

Критики замучились писать,
Блогеры устали нюхать клей,
Не дождётся писем адресат,
Вести не доносятся с полей.

Только нам всё это - не беда,
Джаз играет - ну и хорошо,
Если перебиты провода
Ловким экскаваторным ковшом.


Рецензии