Одиннадцать...
Вернее - двадцать три.
Неумолимо время движется вперед.
Скучая, мерзнут вдоль дороги фонари.
Спать расползается натруженный народ.
Кто - на работе, кто - здоровый образ вел,
Измучив и себя, и тренажер,
Устал, кто...
Впрочем, каждому - свое...
А на меня напал вечерний жор.
Сижу на кухне, глядя в черноту,
Сквозь стекла пОлузапотевшего окна,
И жру, уже переступив черту,
За коей точка ожирения видна.
Причина...
Да, пожалуй, никакой.
Не голодал, пахал не на износ.
Прошедший день был, в целом, неплохой.
Скорее даже целовал взасос
Бог в темечко - как говорят, когда
Счастливчик кто-то сразу и во всем.
Вот у меня сегодня было как-то так -
Самим собою был достойно пронесен
По жизни, от утра и до сейчас.
И - слава Богу! - дома, жив и жру
Насущный хлеб - мне выданный аванс
За то, о чем узнаю поутру...
Вечернее 1
© Copyright: Сергей Ерохин 2, 2016
Свидетельство о публикации №116102208705
Свидетельство о публикации №116102208705
Рецензии