Вновь спустившись с крутых вершин
По колючему белому пледу,
Я спокойно иду, а не еду,
Как бескрайний поток машин.
Он бескрайний, холодный, злой
И друг к другу совсем безразличный –
Тот поток для меня непривычный
И какой-то совсем чужой.
Проезжайте, я постою.
Я свободен. Куда торопиться?
На ладонь мою села синица,
Видно думала – покормлю.
Жаль, синичка, сегодня – нет,
И в карманах моих нет ни крошки.
Ты ко мне прилетай – на окошке
Будет ждать тебя твой обед.
Синица
© Copyright: Максим Сафиулин, 2016
Свидетельство о публикации №116102208154
Свидетельство о публикации №116102208154
Рецензии