Дом безумцев. Февраль, 2016

Кричат, ругаются и воют.
Здесь дом безумцев-нет покоя!
И добрых чувств не знают вовсе .
Приюта тут лишь дьявол просит.
И коль улыбка -щель в лице -
Будь то болезнь на нем какая.
Зверями дикими скитаясь,
Жилец срывался на жильце.
И нынче в доме этом шумно :
И крик,  и лай, и треск печи,
Но смотрят на хаос в раздумьях
Поэты - тонкие врачи,
Да моралист - прозаик лечит
Сожженный день желтым листом
И на рубашке тянет плечи,
И спит ночами за столом.

Старик, иссохший и костлявый,
Злобно ворчал у стен творцов -
Никто не мог понять их слов
И всякий склад звали заразой.
Кухарки варят, воры курят.
Все ненавидят - всюду брань :
Всякий толкает или лупит,
Не за дорогу - за стакан!
И спиртовой, табачный запах,
В помешку с валерьянным сном,
Всю мысль ясную заляпал -
Им пропитался целый дом.
Мальчонка - лет семи - дворовый
В шкафу забился в барахло -
Отцовский бред избил его -
Домашний быт - синяк бардовый.

Закат болезненно -кровавый.
Ворчанье.сплетни.ярость.гнев.
И взгляд прозаика устало
Уставился в входную дверь.
И комната виски сдавила,
Да каждое перо дрожит,
Но вмиг как будто все застыло -
И моралист к двери бежит.
Раздался грохот и молчанье :
Мгновенье поглотило гул.
Прозаик,  чуть дыша,  в терзаньях
Взобрался на высокий стул.
Думал вскричит, да зашептал он :
" очнитесь, люди!  Люди ж вы!
Ну что стоит за всякой бранью?
Я видел - это вы слепы... "

Кастрюли в кухне зашумели,
В кладовке сыпется стекло,
Полы в прихожей заскрипели,
Пес запыхался тяжело.
Ребенок стих, в углу дрожавший,
Свеча погасшая дымит.
Поэт, чуть на ногах стоявший,
Глядит :
Прозаик говорит:
"очнитесь, люди! Люди ж вы!
Все желчью льете вы другого,
Да гнев вас дурит у порога,
Воздвиньте меж собой мосты!
Винить соседа проще трижды...
В ваших речах не слышно слов!
Вы заигрались с злобой слишком
И занырнули глубоко!

Но видел Я гораздо больше
Сквозь ваши лайки и разброд-
Я видел толики доброт,
Сердца теплее, чувства тоньше.
Я слышал плачи по ночам,
И как дитя порой смеется.
Румянец помню на щеках,
Да не по пьяне, а от солнца.
И байки с фронта слушал я, -
На табурете дед вздохнул.-
Воспоминания о днях,
Где каждый знал свою звезду.
Где каждый и любил, и верил,
Где как поднялся, как упал,
Где первый раз стоял за дверью
Туда, куда сейчас попал.
Очнитесь, люди! Люди ж вы!
Одни мы ТАМ, но ЗДЕСЬ - то Вместе, -
Столкнулись на одном пути...
Умели б слушать, коли тесно.
Не просто так нынче стою
И распинаюсь перед вами,
Едва молю я вас устами
О том,  что так давно пишу... "
И монолог прозаик кончил,
Да ноги подкосило вдруг.
" я помогу тебе, мой друг ",-
Мальчишка, распахнувши очи,
Подал худющую ладонь,
Да щеки впалые в огонь,
Да мать - кухарка в слезы тихо,
А моралист со стула лихо
Босой спустился на полы.
Поэт смолчал свои стихи.

Прозаик к мальчику прижался
И на ухо шепнул совет-
Лицо его озарил свет, -
Ребенок к матери помчался
И нежно - нежно приласкался...
И вскрикнул громко :"злости нет! "
И дед подвинул табурет
К поэту,
Что в углу Забился,
И прохрипел : " я,  по секрету,
В стихи ваши давно влюбился..."
И дом как будто оживился.

Прозаик в комнату зашел,
В руке с пером он сел за стол.
Он сам не знал, зачем вернулся -
За револьвером потянулся.