За то, что строчки просты и корявы
Прости меня, милая.
За то, что память дырявая
Часто подводит по-мелочи.
Прости за то, что порою со мною
Становишься сильная.
А быть хотела лишь тою,
Что часто вздыхает по-девичьи.
Я не умею сказать тебе слов
Окуджавскою лирикой.
Я спотыкаюсь о рифму на зло
Пустоте и банальности.
Прости, опять понесло, не к ночи
Обуздай, придержи рукой.
Пусть в жилах вновь в униссон застучит
И в единой тональности.
Прости
© Copyright: Ромуальд Баклушин, 2016
Свидетельство о публикации №116102207239
Свидетельство о публикации №116102207239
Рецензии