Нас много, я из тысячи один

Нас много, я из тысячи – один.
Такой как все, но более упрямый.
И сколько раз вздыхала тихо мама:
“Мой мальчик, доживешь ли до седин
С такой судьбой, спрессованной в заезд,
Где старт – рожденье, финиш – точка смерти.
Ты только трассой жизнь готов измерить,
Без скорости тоска тебя заест”.
Я – гонщик, я азартен и горяч.
Я страстью к скоростям так долго болен.
Готов я к этой казни добровольной,
Где сам себе я жертва и палач.
О, трасса, ты, как женщина зовешь,
И манишь, уводя в рывок со старта.
Ты так, порой, таинственно крылата…
Но как же часто ты нас предаешь.
Ты думаешь, мы струсим и сбежим,
Не выдержим борьбы, такой упорной,
Тебя, так и не ставшую покорной,
Юнцам в наследство тихо одолжим.
Не верь и в шумной пляске не кружись.
Наш спор – непрекращаемая драма.
И знают наши жены, наши мамы:
Ты – наша страсть и подлинная жизнь.
Сегодня я сорвался и устал.
Гипсы, бинты, лекарства, я – ваш пленный.
Срастутся кости, заживет колено.
Я снова поднимусь на пьедестал.
Мне виражи крутые нипочем,
Я только на одно всегда согласен:
Уж если уходить куда-то с трассы,
То только вверх по радуге – лучом.
Н.Кулакова