Живёт чудак чего-то для,
Едва концы с концами сводит.
Вдруг грандиозная мысля
Как насморк в голову приходит.
От мыслей пухнет голова,
Рождая творческие вопли,
И гениальные слова
Льют на бумагу словно сопли.
Марай бумагу этак, так,
Покуда насморк не прервётся.
И этот творческий чудак
У нас прозаиком зовётся.
Умов таких на свете нет,
Чтобы сравниться с ним по силе...
Ну, да, поэт...А что поэт ?
Ну трали-вали, дили-дили.
Дорогу резвому уму,
Даёшь прозаику дорогу,
Пока приходит в ум к нему
Не диарея, слава Богу.
Июнь 2013
Прозаик
© Copyright: Павел Братищев, 2016
Свидетельство о публикации №116102205046
Свидетельство о публикации №116102205046
Рецензии