Всё позади,
Но тот же клекот,
Всё ширится,
И барабанный бой,
Зовёт куда-то.
А куда?
Ведь лето,
Закончилось уже.
И впереди,
Осенне-скорбный вой.
…………..
Донбасс. Донбасс.
Донбасс. Он далеко не твой.
А вы все думали,
Что это понарошку,
Что пули, не умеющие петь,
Летят за просто так.
Но люди там, считающие крошки,
Ну почему то, б-дь,
Никак вот не желают умереть.
Ну как же так, ну что-ж, ну почему так?
За наш, за справедливый, русский мир,
Что-ж там не все… За нас погибнуть очень круто…
Так почему-ж вы там не гибнете? Вы все?
…………..
(Кажись об этом, говорил вам наш кумир.
Отпускники-шахтёры принесут вам самый лучший в мире!
Лучше'е не бывает. Самый мирный из всех мирных мир!)
А сгинете - вы. Все. И ваш 200-тый,
Почётно встретят в вашей Колышме,
Заплатят. Закопают...
Вот это будет круто!
Гордиться будут все.
А может и не все.
А куда?
© Copyright: Александр Булава 2, 2016
Свидетельство о публикации №116102204357
Свидетельство о публикации №116102204357
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.