Письма

                Шофёром на фургоне «Почта»
                Кручусь по городу с утра.
                Годков не мало отработал.
                На отдых кажется пара.

                Мне не дают покоя письма.
                Всё реже популярный груз,
                И под пятой капитализма,
                Они исчезнут, я боюсь.

                Конверту люди доверяли,
                Души заветный уголок,
                Письмо читая, ощущали,
                Воды, живительный глоток.

                Посланье с почерком знакомым,
                Не ждут влюблённые глаза,
                И лишь в мобильных телефонах
                Слышны сухие голоса.


               


Рецензии