Мой каждый стих, как будто выдох
той боли, что сдавила грудь.
Он к свету из потемок выход,
чтоб новой радости вдохнуть.
Сжимает жизнь нас обручами.
И в тысяч тонн любая весть.
Тот груз несем мы не плечами,
но все труднее душу несть.
Мрачнеет свет, длиннее ночи.
А как же хочется тепла.
Над мраком всех деяний прочих
заря бы доброты взошла.
22.10.2016
Мой каждый стих, как будто выдох...
© Copyright: Маргарита Бахирева, 2016
Свидетельство о публикации №116102202790
Свидетельство о публикации №116102202790
Рецензии