Над рекою луга некошены,
Не мычит и не блеет скот.
Тишина над пустой Мотолошею.
Разбежался, повымер народ.
Смотрят избы пустыми окнами,
Как истлевших людей черепа.
Паутинными волокнами
Затянулась к колодцу тропа.
Затерялась деревня в полыни,
В злой крапиве да в лебеде,
Да добро бы одна. Отныне
Вся округа в такой беде.
И бессилен тут сам Мессия,
Хоть молись ему целый год.
Погибает моя Россия.
Погибает мой русский народ.
А в Москве за высокими стенами
Думу думают лишь об одном:
Как бы новыми переменами
Доконать наш российский дом.
Распродать всю страну за границу -
Нефть и уголь, руду и газ -
И слинять с капиталом в Ниццу,
Бросив на ... страну и нас!
сентябрь 2005
И ещё о Мотолоше
© Copyright: Игорь Чебыкин, 2016
Свидетельство о публикации №116102202440
Свидетельство о публикации №116102202440
Рецензии