Поэт, которому за сорок,
Не запирает на засовы,
Ни двери, ни свои стихи.
Он понимает как глухи
И посетители и воры.
Он видит зрением совы,
И в вечность ходит словно в гости.
Он верит место на погосте
Его узнает средь толпы -
Земля свои почует кости.
Поэту, ну тому - за сорок,
Никто воистину не дорог.
Он опоздал уйти на сломе,
Теперь ни в бронзе и ни в коме
На небо щурится не строг.
Ему и в снегопад уютно,
Ему и в знойный день - прохлада.
Ему любая живность рада.
И счастлив он сиюминутно
В пределах собственного сада.
За сорок
© Copyright: Сергей Решетнев, 2016
Свидетельство о публикации №116102202323
Свидетельство о публикации №116102202323
Рецензии
Мудро, тонко и необычно подмечено. А говорят, что все темы уже перепеты. С уважением, Елена.
Елена Кибардина Казань 19.08.2017 13:24 • Заявить о нарушении
Елена Кибардина Казань 19.08.2017 13:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.