Реквием по себе

                И, если не последний лох –
                Пиши при жизни некролог…
                (моё)

Ну вот, ушёл ещё поэт…
Пусть – не ахти! Один из многих…
Устал, присел и сполз в кювет,
В пыль на обочине дороги…

Пусть божьей искрой не блистал,
Но – всё же, всё же…
                Всё же…
                Всё же…
Он пел о том, что ощущал
Своею содранною кожей…

Он так хотел не в грязь упасть
В одеждах не совсем уж новых –
Мечтал ниц распластаться всласть,
Как франт, в просторах васильковых…

Мечтал покинуть круг земной
В обнимку с музами и лирой…
Оплаканным быть всей страной,
А не одной своей квартирой.

Не повезло – не удалось…
Мечте – такой простой! – случиться…
Но то, что из груди рвалось,
В строкАх его осталось биться…

Он в касты не был призван – нет…
Едва замечен был в союзах…
Но, братцы, всё ж он был Поэт –
Пусть без лампасов на рейтузах…

Он с трепетом встречал рассвет
И провожал слезой закаты…
Он был любовник и эстет,
И даже был слегка распятым…

И пусть дуэльный пистолет
Видал лишь раз – и то в музее…
Но был он истинный Поэт…
Пусть даже без рубцов на шее….