Прошуршала зима метелью,
И отсчитан ещё один год,
Время тянет меня с постели
И в работу меня берёт.
Натянулись, как струны, нервы.
Побелела копна волос.
И зачем это сорок первый
Сердцу выстрадать довелось?
И зачем это со свекольной
Хлеб замешивали ботвой?
Может быть, от этого болью
Каждый мускул пронизан мой.
Рано жизнь подытоживать, рано —
Столько дел ещё впереди.
Уж давно затянулись раны,
Лишь задетая кость гудит.
Ночь разжижена лунным светом.
Снова стих за рога бери:
Трудно быть на земле поэтом,
Жадно вглядываться в миры.
1968 г.
Трудно быть на земле поэтом...
© Copyright: Полунин Николай Фёдорович, 2016
Свидетельство о публикации №116102109102
Свидетельство о публикации №116102109102
Рецензии