Теперь он пишет не любовные стихи,
А прозу иль неважные рассказы;
На двери, окна вешает замки,
Коль кто стучит - он прогоняет сразу.
Пустая комната, а посредине стол.
Забрызганный чернилами паркет.
Он слишком много помнит, все прочел,
Чем был испачкан жизненный буклет.
И память эта - ноша на плечах,
Он спину гнет под чернотой нависшей.
Да, он бы смог то передать в словах,
Но только нет того, кому он все распишет.
И снова эта комната, замки,
Запах чернил и скомканные фразы.
Теперь он пишет не любовные стихи,
А прозу иль неважные рассказы.
Неважные рассказы. 28. 08. 15
© Copyright: Анита Мельникова, 2016
Свидетельство о публикации №116102108151
Свидетельство о публикации №116102108151
Рецензии