Дом, в котором...

Черные окна глядят на Наружность слепо,
Черные окна – печати чьего-то страха,
Если для них мир за окнами теми – небыль,
То уходить для них – как взбегать на плаху
И уводить с собой всех, кто не может скрыться
В страшную ночь, что уводит из Дома души.
В чёрные окна снаружи стучатся птицы.
В Доме пришедших извне не любят слушать,
И принимать порою не любят в стаи,
Впрочем, потом они взглянут, внезапно вспомнив,
И, испугавшись того, чем внезапно стали,
Возненавидят все эти тайны Дома.
В Дом кто-то верит, а ты его ненавидишь,
И, чтоб расстаться, оставить готов любого.
Ты ли, Кузнечик? Тебя не узнаешь ныне,
Ты ль отвергаешь ныне в Лесу Слепого?

В Дом раньше верили те, кто в нем жил. Веками.
Скоро от этих стен будут только камни,
Сотни рисунков, сделанных их руками,
Тех, кто в Дом верил и не хотел оставить.
Дом тебя принял, а ты отвергаешь, бросив:
"Мне не нужны чудеса его, тайны, сказки!"

Только когда-нибудь снова наступит осень,
Ты пожалеешь, друг мой, что было сказано.