В осадок выпадает горький смех
К живому бюсту собственного – Я,
Поскольку молью траченный успех
Похож на труску старого белья,
За что, определённо, не грущу –
«Моё» - какое б ни было – «Моё».
От прежнего утехи не ищу,
Под новое не кличу соловьёв.
Хотя постой, немножечко – но лгу.
Куда от прошлого.
Оно, что длинный хвост.
Оставленный на дальнем берегу
По сути, представляет тот же мост.
Пусть проклянут меня мои отцы,
Судьба покрутит пальцем у виска –
Я лишь надрезал к прошлому концы.
Но пять минут – так мало для броска.
«Но там – Они…»
Да что – «Они»?
Что – «Там»?!
«У Них» порог не равен моему,
Здесь вируса другой культурный штамм,
Не излечимый.
Судя по всему.
Гляжу на оседлавших свой Олимп
И плачу я – о них, не о себе,
Не назовётся век их – золотым,
Без древа родового на гербе.
Пять минут
© Copyright: Александр Галяутдинов Фетцер, 2016
Свидетельство о публикации №116102105192
Свидетельство о публикации №116102105192
Рецензии
