Боль - 2009. Поэма

ПРЕДИСЛОВИЕ
Ноль часов ночи 9 сентября

Моя первая поэма: «Боль».
Не пугайтесь – не все о боли:
Просто начато с неё,
Но продолжение -  не в моей воле.
В моей воле – только слагать
И страдать эти строки и рифмы.
В моей воле любимую ждать
После оргазмов в прибалтийском ритме.
В моей воле осмысливать
Свою сущность в жестоком мире.
В моей воле переживать. Выть от боли
На съемной квартире.
Мама вздохом тяжелым смолчала.
Брат сказал: «Ноль – начало отсчета».
«Я люблю тебя», - ты шептала.
Тора выдохнула: «Смиритесь».
В моей воле все это осмысливать.
Моей воле нет места в душе.
Потому что в душе, как в твоем доме:
Грязь и счастье на одном этаже.


РИФМА БОЛИ:
пол первого ночи 9 сентября

Жизнь не разделилась на «до» и «после».
Жизнь просто прекратила  жить.
Невозможно «около». Тем более -  «возле»:
Только «с тобой», а «без» - не пережить.

Не пережить ни боль скандалов,
Ни криков «Да!» в истоме ласк.
Не пережить твоих ударов в лицо и в грудь
Ведь сердце – прах.

Прах – жизнь моя. Она исчезла
В твоем: «Расстаться мы должны…»
Я видно из другого теста:
В замесе нет чувства беды.

Не чувствовал. Не знал. Не ведал.
Не уловил твоей игры
И не учуял запах тела:
Чужого, что касалась ты.

Не важно клавишей, рукою.
Не важно сколько раз и как.
Скажи мне: что с твоей душою?
За что и почему ты - так?..

Нет сил смотреть. Дышать и думать.
И видеть все вокруг тобой.
Желания нет и ненавидеть
За то, что стала ты судьбой.

Теперь судьба ушла куда-то
С тобой и с жизнью - навсегда.
Той жизнью, что была ты рада
И даже очарована.

Согласен: жили мы - не «сахар»,
Но смыслом ты была: моя.
Теперь ты чья-то, а во мраке
Ко мне спешит костлявая.

Костлявая с твоей улыбкой.
С твоею нежною рукой.
Губы твои с её ухмылкой
Мне шепчут что-то про покой.

И невозможно жить в пространстве,
В котором всё и все - лишь ты.
Это не ужас и не странность:
Просто меня слюбила ты…


РИФМА БОЛИ:
час ночи 9 сентября

Водит моей рукой не боль
И не обида на судьбу.
Ведь говорю я сам с собой,
Когда ласкаешь ты беду.

Её ты так давно искала,
Нашла, призналась ей в беде.
Ей свои фото отсылала,
Чтобы понравиться быстрей.

С ней обсудила все желания,
Договорилась, что придешь.
Вдвоем вы с нею предвкушали
Оргазм от ласк и нежных поз.

Беда совсем не виновата:
Её хотела ты сама.
Мои стихи тебе как вата,
Как прошлогодняя листва.

Страшной бедою обернулось
Все, что поверил я судьбе,
Она в ответ лишь усмехнулась:
«Разочаровалась я в тебе».


РИФМА БОЛИ:
пол второго ночи 9 сентября

Это больно. Ужасно больно.
И неожиданно - навсегда.
Понимал я, что счастье вольно
Свой уход выбирать. Беда.

Счастье было и резко исчезло
Потому, что к другому ушло
Когда жена-невеста
Обменяла на девственность зло.

Приоделась во зло, озарилась
Этим злом для вдруг найденных губ.
Целовала меня: «Ты - любимый.
Ты - родной. Ты - единственный друг.

Никого нет тебя милее».
Повернулась ко злу и ушла.
И ласкает его также сладко
Как меня, когда правдой жила.

Я сижу в темноте горькой ночи
И пустые пишу стихи.
Это даже не боль. Глупость строчек
Отражает пустоту тоски.

РИФМА БОЛИ:
два часа ночи 9 сентября

Боль. Стихи. Просьбы. Все бесполезно
После происшедшего.
Разуму в этой истории нет места.
Разочаровалась ты, а пошло все.

Ни тебе, ни себе я не верю:
Целый год собиралась уйти?!
Два патрона послал, но из двери,
Вместо сердца две пули пришли.

Кто мешает так долго осмелиться
Придавить к виску этот ствол?
Не паскудное ли желание
Чтобы  в мозг он тобою вошел?

Твоей лаской. Твоими глазами.
И словами: «Ты - самый родной».
Я схожу с ума, представляя,
Что с тобой вытворяет другой…

Не могу я. Не представляю
Как теперь мне жить без тебя:
«Ты родной навсегда. Я знаю».
Голос твой – мой убийца. Мой…


РИФМА БОЛИ:
пол третьего ночи 9 сентября

Для кого я сейчас пишу?
Для тебя? Ты теперь чужая
И привычно на чуждом плече
Волосы перебираешь…

Для себя? Все и так внутри
Бродит, душу мне выжигая,
Когда ты на чуждой груди
Нежно волосы перебираешь…

Для кого я сейчас пишу?
Если все ты сама решила.
Все сама нашла. Все – сама…
Откуда в тебе эта сила?

Под чужим. На чужом. Пред чужим.
В кресле. В ванной. Пред зеркалом. В кухне.
На столе. На балконе. Ты с ним
Как со мной?! Как со мной. Мир рухнет?

Не со мной ты лежишь прижавшись.
Ты - добилась, чего хотела:
Пол третьего ночи в Прибалтике
Пинают мою жизнь из тела.


РИФМА БОЛИ:
три часа ночи 9 сентября

Мне как-то женщина сказала
Стихи пишу, когда мне плохо.
«Плохо» рифмуется лишь с «лохом».
Забавно: рифма угадала.

Рифма всегда и во всем права
А ты, любимая, права?
Любовь тебя разочаровала,
Но что вместо неё нашла?

Не злость выводит эти строки.
Не боль, а жалость: за тебя.
Да, были ссоры, драки, склоки,
Но это были ты и я.

Я: тот, о ком страдала,
Кто за тебя моргни - умрет.
Ты знала, четко понимала
Что, как и с кем произойдет.

Понятно, что любовь не вечна
В отличие от зла и лжи.
Верность и искренность конечны:
Только не там, где верность - ты!

Ты сотворила столько грязи
И так сама себя: сама…
Предательство и боль пылают
Из лжебалтийского окна окна.


РИФМА БОЛИ:
пол четвертого утра 9 сентября

Твоя первая ****ская ночь?
Не рифмуется. Не рифмуется.
Я - не в силах тебе помочь -
Не стыкуется. Не стыкуется

С тем, что ты говорила, писала.
Как смотрела еще вчера.
С тем, как страстно меня ласкала
И как мучила не спеша.

Не стыкуется. Не стыкуется
Твое тело в чужих руках.
Не рифмуется. Не рифмуется
Моя жизнь со словом «прах».


РИФМА БОЛИ:
четыре часа утра 9 сентября

Стихи – просто гной, скрывающий боль
От твоих поступков. Пусть стал чужой, но
Как представить тебя на другом плече?
Мне плевать, что я повторяюсь:

Что ты делаешь на том этаже?
Чем глаза его озаряешь?
Как в мои посмотришь потом?
Как не тело отмоешь – душу?

С чем вернешься в мир правды? В наш дом?
Бесконечно злые вопросы отравили тобой мою жизнь…
Курит он?
Ложь-папироса, папироса-боли дымит…


РИФМА БОЛИ:
пол пятого утра 9 сентября

У меня - запах “Armani”,
У тебя – тоже другой.
Мой меня так давно манит,
А тебя чуть меньше твой.

Мой аромат люблю за время,
Когда безудержно любил,
Когда жизнь не была мне бремя,
И я счастливым в браке жил.

Я мечтал, что мой “Armani”
Ароматней оттенит
Твое чувство, твое пламя,
Твою искренность – наш мир.

Свой и ты желала сильно.
Почему – мне не понять.
Мой “Armani” - нежно пылкий.
Твой - пятнадцать суток  - в ряд…

Мне ты суток не дарила
Потому, что я - «родной»?
Нет: ласкала и любила,
Но мечтала как другой…

И хотела. И свершила.
Я уверен - счастлива.
Стал  “Armani” символом
Твоего бесчувствия.

Твой моложе – мой старее,
Но твой ложен, а мой нет.
Знаю: я совсем глупею
Без тебя. Спасенья нет.

Нет ни злобы, ни презренья -
Бесконечная  тоска.
И забвенья нет, забвенья
От тебя как от себя.

Кружит сердце мне “Armani”
Он со мной, а ты с - другим…
Может, когда тот устанет
Ты вернешься в прежний мир?..


ПОСЛЕСЛОВИЕ
Пять часов утра 9 сентября
Ночь закончилась?

«Никому ничего я не должен. Безразлично и кто как узнает.
Освобождаю вас всех от пустоты и печали.

Благословляю каждого: кто знал меня или знает
На счастье и на любовь, и от пустоты и печали.

Прощаю всем и каждому, с кем когда-то общался
Всё. Особенно тебе, любимая. Единственная. Мое счастье.

Освобождаю каждого и всех от упреков совести
Любых. Безнаказанность моя – поверьте: выбор без корысти.

Прощайте. Люблю близких. Радостных. Любимых когда-то мною,
Особенно тебя, которая стала сладостью и остается судьбою.

Почему ухожу? От слабости. От стыда за свою ненужность.
От нежной чьей-то ласковости. От грубой чьей-то наружности.

В нашей жизни смерть стала шалостью, пошлым выходом из несвободы.
Только не обижайте меня жалостью, когда читаете эти строки».

P.S. Эти стихи я "прочел у кого-то",
Но не важно совсем у кого
Потому, что написал их не «кто-то»:
Человек, у которого вырвали нутро…