Пишу, как слышу
а я – старик, и я не стал поэтом,
и с именем моим не будет книг.
Но я, поверьте, не грущу об этом.
Моим стихам меня не пережить,
их в будущем никто не прочитает -
лишь несколько друзей и, может быть,
когда-нибудь их внучки полистают.
И я не знаю, для чего пишу,
что заниматься этим побуждает?
Пишу, как слышу, слышу – как дышу,
стихи как будто сами возникают.
Сперва лишь ритм, как будто сердца стук,
и только интонации прозрачность,
потом и рифмы обретают звук,
и в строчках мысли обретают ясность.
И я спешу - скорее записать,
пока они опять не растворились,
не думая, кто будет их читать,
и для чего мои стихи сложились.
Свидетельство о публикации №116102103653