В последних обрубках страсти себя я не потеряю;
В твоих коридорах счастья на масти тебя променяю.
Жестоко?
Но что ж поделать:
Рассудок мой опустел.
Ты помнишь, я песни пела, а мир подо мною рдел.
А помнишь, фокстрот бумажный, промокшийся под дождем.
И в мыслях всё так коллажно...
Ну что ж ещё подождем?
Нет времени ждать перспективы, тем более от тебя.
Ты больше не будешь "милым" из уст моих никогда.
Ты меньше не будешь плакать, ведь слёзы твои ерунда.
А я здесь на вечной плахе рассыпаюсь, как халва.
Месть
© Copyright: Виолка Шестакова, 2016
Свидетельство о публикации №116102102924
Свидетельство о публикации №116102102924
Рецензии