Сижу, смотрю в своё окно. Оно разбито.
Туманом, словно волокном, земля укрыта.
На дальней станции, сойти не получилось.
Со мной не произойти тебе. Не милость.
Ко мне не ходят поезда. И самолёты,
не прилетают никогда. Как пчёлы, к сотам.
В лугах и рощах соловьи. Поют иначе.
И губы, нежные, твои. Кричат, и плачут.
Кричат о том, что будет там... Без нас, с тобою.
Великой осенью, зимой. Или весною...
Туманы будут жить. И ждать, когда случится,
им с нами вместе... Полетать. Как в небе... Птицам.
Как в нашем маленьком саду. В уютной клетке.
Сидит печальный "Какаду", на тонкой ветке.
Его глаза тобой полны. Он видит часто,
любви начало, и волны. Осколки счастья.
Приехать хочется сюда, и здесь остаться.
Чтоб мимо плыли города... В твой мир пробраться.
И где-то, на краю земли, сойти. И скрыться.
И с головой... В твоих садах. Стать Белой Птицей!
На дальней станции, сойти...
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116102110691
Свидетельство о публикации №116102110691
Рецензии