По крупицам, как я только б смог,
Из инета вдавливал сок,
Был он низкого качества , сох,
Но и был настырен, подвох.
Я читателей соком назвал,
Ведь читатель он как генерал,
Не захочет на свадьбу идти,
Хоть иди и сним дома кути.
Тут один называл его Бог,
А другой не пускал на порог,
Третий мучил его и грозил,
Напишу не прочтешь про верзил.
Да мы мучаем бедных людей,
Я ни я , на стишок по глазей,
Ведь без вас то, мой стих сирота,
И напрасна моя маета.
Все я Музу прогнал ,не читай,
Запереть бы ее блин в сарай,
Да набравшись силенок прогнать,
Стал бы Пушкиным,мать передать.
69-21.11.20
Читателям-с благодарностью. 2016
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116102110168
Свидетельство о публикации №116102110168
Рецензии