путь

там где сходятся все дороги, образуя собою спектр
бесконечно исписанный камень предлагает выбрать свой путь
ты кладешь на него ладони, чтобы чувствовать нужный вектор,
только камень холодный и мертвый, совершено тебе не друг

простояв где-то около часа, выбираешь быть самым правым
самой правой шагать тропою, углубляясь на западо-запад
вещмешок с тобой, хлеб и собака, и на пыльном носу оправа
с ними ты в горизонт уходишь - стопы режут зеленую скатерть

на рассвете, уставшим бродягой, попадаешь в новые земли
открываешь новые степи, с карты скинув туман войны
стог, корова, ручей и ветер, деревенские пляшут дети
ты вдыхаешь последний день лета, уносящий чувство вины

молодые пшеницы колосья всё настойчивей просят остаться
солнце лижет кожу загаром, но и тут тебе снова пора
не найдя приюта и дома, не построив спасенья и крова
ты бредешь и бредешь в в никуда, орошая весь мир, как вода

направляя навстречу свободе каждый мускул на выцветшей скуле
и не веря ни в то и ни в это, не считая ничто святым
не боишься погодных явлений, диких кошек, шальной пули,
точно зная что важное - это оставаться собой самим