Я жил в той комнате один :
любил свой стертый подоконник ;
Сушил в газете цвет бегоний,
Листочки старых георгин.
Пылились книги стопкой длинной -
Читал я много. Грыз миндаль.
Из кожи греческих сандаль
Я делал кисти штор текстильных.
Слагал стихи, бросал в окно
И вечерами слушал Кая.
Я поселил кусочек мая
В лишь мне уютный уголок.
Но желтоватые обои я сразу как-то невзлюбил:
Я их содрал, потом белил -
Возникло место для простора...
А всё же пусто. Стал писать
О тех, с кем разделяли версты.
Лепил портреты, клеил блестки
И неотправленные письма. Страсть!
Я создал своего убийцу.
Орудия его вознес
Как галерею прошлых слез,
Где были память, скорбь и лица.
Я убежал оттуда в ночь,
Когда последнее письмо нашел огнем в своей ладони.
Воспоминания бездонны,
А мне бы жить еще...
Так прочь!
Комната. 07. 06. 16
© Copyright: Анита Мельникова, 2016
Свидетельство о публикации №116102009689
Свидетельство о публикации №116102009689
Рецензии