Из поэмы «В Центр, Юстасу»
Мы все рождаемся рабами.
Зачем нам имя? Просто номер.
Зачем нам слово? Просто бог
нас наделяет для забавы
талантом врать под пентанолом –
талантом быть самим собой.
Талантом ссориться с судьбой.
Я трижды пробовал перечить;
учился заново смиренью,
глотая на ночь дежа ву.
По дну четвертой части речи
эзотерической сиренью,
персидской пленницей плыву.
Роняя запонку в траву.
Ты прячешься, а я вожу.
В полях колодезной охоты
мы снова встретимся с тобой,
когда на зыбкую межу
взойдут редакторы Исхода
и взвоют гаммельнской трубой.
*
Ноябрь – плохое время года:
над ухом шаркает прибой.
01.11.01.
19. Глухая пора
© Copyright: Ник Пичугин, 2016
Свидетельство о публикации №116102004637
Свидетельство о публикации №116102004637
Рецензии