точка опоры

С Паймоном
знакомы давно,
через Гоэтию.
Пьем кофе,
полнолуние,
пол-третьего.
Сижу в кругу,
он рядом
в треугольник запечатан.
Луна за окном
как бокал непочатый,
и сова -ухуху- на суку.
Демон несет чепуху,
жалуется на Ад,
и на людской род в целом.
"Четыре тыщи лет тому назад,
- говорит, - было такое дело,
Аврам не спал
сорок четыре дня подряд
пока в сознанье
воспаленном не
настал тот самый
кульминационный
белый кролик
пространства, времени
и воды холодной.
То да се... жарко в пустыне.
Что там было - станет так отныне,
решил. И что?
С него бы брать пример,
но они написали книгу
и тем самым
все похерили.
Да уж, потомки,
не повезло вам.
Я это понял,
когда работал с Соломоном.
Нет, ну серъезно,
где это слыхано -
религия на канонах!
Ахаха это как трахатся в гондоне
или выстрелить
самому себе в ногу.
Как они вообще
додумались до такого?
От большой, считаешь,
радости?
Так я скажу по правде:
Все банально.
Дело лишь в жажде
власти
(а это моя специальность).
Аврам родил Исаака,
Исаак родил Якова...
все вы, смертные
(не обижайся)
одинаковые.
На уме у вас
одна и та же хрень:
Все жаждут власти.
Одни над ближними,
другие - над своей Тенью
(что, кстати, самое сложное).
Кому-то слишком много нужно,
кому-то слишком много можно,
и в любом случае,
каждый из вас почему-то
надеется на лучшее.
С какого хрена?
Называй это Волей,
Судьбой-ли,
но это просто
природное явление...
Ничто не ново под луной,
ты уж, дружище,
поверь мне.
Отец хочет власти
над сыном,
сыровар хочет власти
над сыром,
спортсмен - над телом,
делец - над делом,
буддист - над страстями,
игрок - над мастями,
поэт - над слогом,
верующий - над богом,
и так далее.. но власть
ли целого над
частью,
или начала над продолжением,
или создателя
над своим творением -
всего лишь иллюзия.
Обычное заблуждение.
Взаимосвязь всего сущего
намного
намного
намного
сложнее.
Видишь ли, смертный,
у тебя внутри - дыра,
бездонь,
в которой нет времени...
Это место куда
коллапсируют звезды,
и ты обречен
на провал
прямиком
в нее.
Это все мишура.
Это все - не твое.
Такие дела. Глянь,
уж скоро рассвет.
Тебе не пора?"
И смотрит.
Взгляд
пистолет,
а в глазах -
холодный огонь,
в котором сгорает страх
если долго втыкать.
"****ь, - говорю, - Нет.
Я, - говорю, - ****ь,
никуда не спешу,
ничего не хочу,
ни о чем не прошу,
по мне хоть до утра,
хоть до конца времен,
у меня же внутри - дыра.
Забыл, Паймон?
И думаю я
лишь об одном:
Где точка опоры?
Куда приложить
мне рычаг той дыры,
и с чего мы начнем,
когда рухнут
основы игры,
и смешаются все стихии,
и ****ая сингулярность,
прорвав плотину реальности,
затопит дотла
уютную долину
Всего-того-{ничего}
Что Я Знаю,
и под вой Хаотичного Ветра
распухшие, стухшие, покрытые
трупными пятнами аргументов
утопленники догматиков,
как резиновые утята,
будут качатся на волнах
Всемирного Океана Истины?"
Старый демон кряхтит.
"Ага. Заебись теперь."
Чешет рога, теребит
задумчево
ожерелье из человеческих чакр.
"Ох, - говорит, - смертный,
в аду будет жарко..."
"Пай, о чем ты? - ему я.
Зима наступает.
Ты же сам ад, ты профи..."
"Ну да..." - он вздыхает.
Сидим дальше молча.
Красота. Ночь. И кофе
так медленно,
медленно стынет.
Луна на черном одеяле неба
белеет срезом спелой дыни.