Повторялось.
Повторяется.
Повторится.
Моё право - стать птицей.
Призраком
на колеснице ушедших столетий.
Бутоном,
раскрывающимся в букете.
И дни эти -
качели туда и сюда,
иногда
прокручивающиеся солнышком.
Как планеты по своей оси.
И ты еси.
И я еси.
Микроскопические,
как зёрнышки,
по отношению к небеси.
...А внутри-то все атлантические,
с чудищами на дне.
Сущностями,
резвящимися при луне,
терАтоморфИчной наружности.
А качели - вертятся, вертятся...
Или это мерещится мне?
Искорёжатся ли?
Истреплются?
Заржавеют когда-то они?
И как же в нас всё это вместится?
Только нет прекрасной поверхности
без чудовищной глубины.
Атлантические
© Copyright: Мур Кристина, 2016
Свидетельство о публикации №116102002562
Свидетельство о публикации №116102002562
Рецензии