На дороге — веснушки дождя:
Наше солнце разбилось на сотни осколков.
Ничего не сказал, уходя, —
Ты ушел в никуда, ты ушел втихомолку.
Я осталась, и осень меня приняла
И сказала, обняв: «Ты красива, и все еще будет.
Пусть дорогу к родному пурга замела,
Но зима твое сердце уже никогда не остудит».
Осень пишет мне письма. Зачем сиротеет мой дом?
Осень дарит мне листья, оставив тебя на потом.
Я тебе ничего не скажу,
Чтоб тебя не измучить больною любовью.
Лишь тихонько письмо положу,
Я тихонько письмо положу в изголовье.
Ты проснешься от блеска неяркой листвы
И посмотришь в окно — на березы, ромашки и клены.
И внезапно подумаешь, милый: «Увы,
Не вернуть наши дни — те, где все было ярко-зеленым».
Осень дарит мне листья, оставив тебя на потом,
Осень пишет мне письма — неяркие на золотом.
17.09.2016.
Осень и ты
© Copyright: Лобанов Евгений, 2016
Свидетельство о публикации №116102001927
Свидетельство о публикации №116102001927
Рецензии
В древней, но не ветхой Греции
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит болдинская осень,
Поэт с бесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 10.01.2021 12:20 • Заявить о нарушении
Муз было девять, а не десять или восемь.
Когда опять приходит болдинская осень,
Поэт с бесом в ребре встает в романтическую позу
И недовес любви ощущает как смертельную угрозу.
Емельянов-Философов 10.01.2021 12:20 • Заявить о нарушении