Гобсек. проза

Этажом выше в нашем старом 1929 года постройки 5-этажном доме, жил противный, неопрятный и ворчливый старикашка.Мы, дети, шарахались, когда он шаркающей своей походкой медленно шкандыбал в гастроном напротив за неизменной бутылкой кефира и городской булкой, торчавших из его авоськи.Пушкинского скупого рыцаря , Плюшкина  и Гобсека  я представляла  именно такими.Острый недобрый взгляд из-под нависших бровей, узкая прорезь рта дополняли этот образ.
И вот однажды шарканье прекратилось.Под подъезд стала подктывать всё чаще  Скорая. Старик, по слухам, слёг.
К полному моему удивлению, моя бабуля препоручила мне купить куфир с булкой  и отнести в вверхнюю квартиру.Я подчинилась, и это стало моей ежедневной обязанностью.Сначала я накручивала дряхлый звонок, ставила  покупку под дверь и торопилась уйти. Потом удостоилась приглашения, и стала заносить  свою поноску на кухонный стол.
Как -то бабуля сказала:"Если заглянешь в гостинную, увидишь картину Платонова. Она рисована с твоей прабабки. А красное пианино привезено твоим прадедом из Парижа ещё до революции и простояло у нас  до самой войны, пока мы с дедушкой не ушли на фронт, а твоя мама  с моими родителями не уехали в эвакуацию....""Как же так!"-возмутилась я,-"... и этому Гобсеку-оставнацу, ограбившему нашу квартиру, я ещё и кефир носи?"."Прекрати!"- нахмурилась бабушка,-"Мы ему должны быть благодарны!Когда мы вернулись, он вынес нам сохранённые рукописи твоего деда, его научные труды. Ну поспали сначала на полу, -так это всё чепуха, дело наживное..."
Скоро Гобсека забрала  очередная Скорая, и больше живым он  в дом не вернулся.На кладбище, кроме нас с бабулей и ещё двух-трёх соседей, никого не было....