И бились в схватке бес и бог,
Был сердца стук резвей косули,
И дерзкий стиль глаголом жег,
А буквы жалили как пули.
Будто расплавленная медь
В плоть, пенясь, истина проникла,
Лебяжьим пухом стала твердь,
Стал у полыни вкус повидла.
И грома шум, и молний свет -
Им пустота заменой стала,
Исчезли, вдруг их больше нет,
Триумф у острия кинжала.
***
© Copyright: Сергей Иваньков Ташкентский, 2016
Свидетельство о публикации №116102001071
Свидетельство о публикации №116102001071
Рецензии