По черепице плачет осень,
И смутны все дороги мира.
Рассвет в ладонях сны приносит
К порогу стынущей квартиры.
Вновь на сердце водой холодной
Фантазмы из незримой дали
Необратимости погодной
Все форточки пооткрывали.
И сквозь меня - как на погосте,
Снега и ветер, плач и морось.
Корнями прорастают кости,
Дрожание пальцев - мокрый хворост...
А за пригорком, по равнине
Ноябрь летит четырехкрылый
И скупо рассыпает иней
По брошенной земли могиле.
31 Октября 2007
к ноябрю
© Copyright: Анаста Толстова-Старк, 2016
Свидетельство о публикации №116102010565
Свидетельство о публикации №116102010565
Рецензии