Старая цыганка...

Старая цыганка курит трубку,
Поднимая веки на восход...
Горько между губ зажав улыбку,
Вспоминая старый, прошлый год...

Радости былые и удачи,
Холмики могильные в кустах...
Вместе с ливнем горестно заплачет,
Может задремать потом, устав...

Сон увидит о своих дорогах,
Каждый год - один большой моток...
Жизнью прошагавшие тревоги,
В пыльных сапогах усталых ног...

Видятся былые перекрёстки,
Из окна кибитки - городки...
Снега зачарованного блёстки,
И дождей пружинистых витки...

Трубка недокуренная стыла,
Словно погасила трубку ночь...
Да одна собака скорбно выла,
Только не уйти собаке прочь...

На рассвете снова просыпалась,
Поднялась бросая годы вниз...
В чистых росах на лугу купалась,
И гитара плакала на бис...

Табор собирался, чтоб продолжить,
Путь до бесконечного конца...
Не устал могилы свои множить,
Слёзами отмытые с лица...

Кто потом вспомянет эти Души?
Кто за горизонты кинет взгляд?...
Слышит тот, кому открыли уши,
Видит тот, кто жизнью в прах не смят...

Только свежий холмик у дороги,
Где букет и трубка с табаком...
Пусть идут как можно дальше ноги,
Тех, кому дороги путь знаком...

№ 5209 от 19.07.2005г.