Над комодом

Над комодом саврасовский  «дворик» в дубовом багете,
и меж ставен резных левитана висит тишина.
А за белыми скалами, морем отпущенный, ветер;
но дорога туда из-за мельницы еле видна.

Рассылает октябрь по свету кленовые письма.
И шиповник слегка подморожен, укрыты цветы.
Вот, совсем уже скоро, завьюжит до ныне и присно.
Обернёшься - кругом ни души, лишь позёмка да ты.

До египетских казней, надеешься, есть ещё время,
чтоб слетать, предположим, в Хургаду, на торжище душ.
Или просто подставить покато-сонливое темя
под колючий, когтистый, до пят охлаждающий, душ

и гадать, околев, почему и зачем эта влага?
А в зубах только азбука морзе - считай, ты радист!
Пограничники, гады, блокируют визы в хургаду.
Вместо пальм и бананов сосновый вокруг парадиз!

Белый лист под рукой весь дрожит, как некормленый хищник,
ловит слово за словом, глотая вагон запятых.
И стихами опять разоряешь ты осень до днища,
а луна - вечный пристав, уже собрала понятых.