Вероятностная вилка
Он идет сам по себе и он не их, не наш, не твой
Не заметен среди тысяч, лишь неуловимый шлейф
Днем он тень среди народа, ночью – блик среди аллей
В прошлом властью облеченный, он блистал в пустыне дум
Он напишет книгу мертвых завтра на свою беду
Подойди к нему с вопросом, уточни который час
Он ответит непонятно, лаконично, без прикрас
Испарится в небе тут же и возникнет вдалеке
В черное переодетый, с лемнискатою в руке
Перекрикивая грохот, свое имя назовет
И исчезнет в атмосфере, не перепугав народ
День продолжится бесцветно, вдруг пойдет кислотный дождь
В куче старых фотографий ты его лицо найдешь
Улыбнешься виновато, и утонешь в будних днях
Потому что ты когда-то предпочел мечтам их крах.
Свидетельство о публикации №116101907564