Сон

      Посвящается дочке Наташе
               



Что ж ты мне ресницы топчешь Оле,
и настырно вертишь липкий сон? -
лес весенний пробужденьем болен,
по макушке - солнце колесом.
Вьётся тропка ломано, нечётко -
полустёртой стрелочкой мелком
в мир, где девочка с белёсой чёлкой
кормит оленёнка молоком...

Можно песню выкричать без края
в небо: голос маленькой души
то в бескрайних травах утопает,
то на белом облаке дрожит.
Пой, дитя, словам нехитрым веря:
"Мульти-пульти - чудная страна!"
Ты ещё не знаешь рока вертел,
да тебе не нужно это знать...

Кажется, что я впадаю в кому 
от бессилья плакать и кричать...
Наяву всё будет по-другому -
не прижиться в облачных ночах.
Снова падать, в утро прорастая,
вязко пробуждаясь ото сна.
В криках перелётной птичьей стаи:
"Осень за окном, а не весна..."
Всё плотней туманы над рекою,
И краснее леса поясок.
Уходя, ты машешь мне рукою,
Тоньше, 
тише 
детский голосок...