Жена опять меня ругает
что я гордыней обуян,
что старый, а стыда не зная
пишу стихи, когда не пьян.
Что надоел всем этим делом.
Мне это, видно, за грехи.
Я ей читаю то и дело
опять какие-то стихи.
Жена опять права наверно...
Ах! Чтоб мы делали без жён...
Стихов и так довольно скверных...
А я, так уж совсем смешон.
И эту блажь, что травит душу
давно пора, пора забыть...
Пусть я б посуду вымыл лучше
иль гвоздь какой решил забить.
Но я опять бегу украдкой,
и хоть я это не хочу,
сижу часами над тетрадкой
и всё стихи строчу, строчу.
Наверно в молодости время
на это выкроить не смог.
Теперь таскаю это бремя
и в дом, и в сон, и за порог.
Свидетельство о публикации №116101903313