Пушкиногорье

Где шелестят листвой дубравы
И Сороть тихая течёт,
А в ней шумит камыш усталый,
Как будто песнь свою поёт,
Стоит усадьба на пригорке –
Меж двух естественных озёр
И в кружевах лесной дороги,
Вплетенных в травяной ковер.

Здесь всё пронизано стихами:
Поля, аллеи и пруды,
Крик вьюги зимними ночами,
Прудов горбатые мосты...
Закаты солнца и рассветы,
Преданья, что хранит земля,
Простонародные приметы,
И тайны жизни бытия...

Хотя уж много лет минуло –
Давно всё в Прошлое ушло:
Землей могилы затянуло,
Травой, как былью, заросло,
Но сохранились, как и прежде
– В те стародавние года –
Родные, русскому по сердцу,
Воспетые в стихах места...

Как будто Провиденье водит
– Ведут сюда судьбы пути...
И Пушкин здесь незримо ходит,
Рождая в нас свои стихи...
Душа находит очищенье
От каждодневной суеты
И обретает вдохновенье
Для дел насущных и любви...

Кто здесь бывал – опять вернётся.
Нельзя сей край не полюбить...
Душа, как птица, сюда рвётся,
Чтоб лирой чувства пробудить...