В том сердца нет, кто осени не мил...
Ноктюрн вечерний сам стекает с пальцев.
И звуки тонкой дымкою зовут
Меня, Тебя, всех Мушкетеров-мальцев
найти тот чуть заросший пруд.
Стоять на берегу. Держась за тонку иву.
Качаясь с ивой на ветру.
И думая о Прошлом - столь красивом,
что слезы на щеке утру.
В том сердца нет,
кто осени не мил.
И не случайно лист зовет зарею.
И закрывает, падая, следы...
Следы прекрасных дней и
я укрою
Надежды до весны -
Чтоб
Мир
весной ожил.
В том сердца нет, кто осени не мил...
© Copyright: Юрий Кутенин, 2016
Свидетельство о публикации №116101902478
Свидетельство о публикации №116101902478
Рецензии