Заплетает волосы в цепи...

Заплетает кошмарам гривы,
Сыпет соль из открытых ран,
Шепчет горькие не-молитвы:
«Никогда тебя не предам…»

И ступая по битым стеклам,
Забывает порой дышать…
Она выглядит одинокой,
Но не вздумай о том сказать.

Она молится странной силе,
Держит пламя в своих руках,
В её взгляде все тайны мира,
Чьи-то судьбы и скрытый страх.

Собирает зимою травы,
Жжет костры под густым дождём,
И не песни поёт — преданья,
Не забытым ещё языком.

Этой ведьме костёр не страшен —
Она держит огонь в груди.
Она ходит вдоль старых пашен,
Будит силу своей земли,

Помогает просящим детям
И отчаянным матерям…
Всем, кто спросит — она ответит,
Всё что сможет — она отдаст.

То не ведьма, а добрый стражник,
В чаще леса нашла покой:
Она вяжет из толстой пряжи,
Держит в бочке пчелиный рой,

Водит с лешими хороводы,
Дарит мавкам по гребешку…
Это девочка в шкуре волка,
Она молится поутру..

Заплетает волосы в цепи,
Говорит на наречьи трав,
Она шепчет сутры и веды
На немёртвых ещё языках...