Есть поэты, чей чистый слог
дарит слуху прозрачную нежность.
Но в шуршащих, пахучих словах
поселилась моя безмятежность.
Завернулась в пуховую шаль,
половицей скрипит осторожно
и осеннею мухой жужжит.
Воет в трубах печных тревожно.
Ничего, путь назначен свыше:
посох в теплые руки возьму
и, пока не слетела крыша,
я на свой Эверест побреду.
Есть поэты, кому легко -
ни пеньков, ни границ по дороге.
У меня же корявая речь,
при ходьбе заплетаются ноги.
Есть судьба в небо птицей лететь,
на вершину горы стремиться.
А кому-то в огне б не сгореть
и, как мухе, меж стеклами биться.
Ничего, путь назначен свыше:
посох в теплые руки возьму
и, пока не слетела крыша,
я на свой Эверест побреду.
О себе
© Copyright: Марина Шевченко 8, 2016
Свидетельство о публикации №116101807932
Свидетельство о публикации №116101807932
Рецензии