Воскресные вечера,
В тугой темноте
Под гул из окна
Под стук по стене.
Гуденье в висках, чьих-то мыслей и строф.
Запятые не там, ударенья меж строк.
Чашка с чаем горит, в ней под плёнкой чефир,
Холодком по зубам, вяжет терпко язык.
Здесь рассвет у окна
И шестая в затяг
Расчеркая поля
Все стихи будто рак.
Пара слов как экстаз и зависнув-карниз
Привязать ноги в нём и башкой резко вниз.
До пульсации букв, и в глазах сетки птиц
Кровяные пути, векторами синиц.
Ловишь-ловишь приход
Под биты и под смех,
Трёх хрипых голосов, с всех сторон
Шёпот-в нерв.
И взлетаешь туда где быть можно лишь в снах,
И крадёшься по мраку,
в ощупь ищешь-в кругах..
Вяжет сумраком дом,
Он висит над столом
Руки бегло по клавишам
Крадучись, в нем.
Понедельника день,
Прохрустевши спиной
Две в затяг и на бой.
Между жизнью и сном.
***
© Copyright: Том Рейджен, 2016
Свидетельство о публикации №116101800668
Свидетельство о публикации №116101800668
Рецензии