Отнекиваясь от сумы,
Через плечо уже повешенной,
Стояли в ряд её сыны
Порою вешнею...
В сусеках пусто до углов,
Давно уж лебеду подъели...
Как жаль пускать таких сынов,
Но может выживут в юдели?
Ушли... И выли на пути,
Ушли в весенние разливы,
А дома как покой найти?
Лишь лёзы...
В углах иней сивый...
Ушёл ужасный этот год...
Сорок седьмой, такой голодный,
Укоротил старинный род,
Где-то сыны живут сегодня?
Живут ли их уже сыны,
Красавицы, быть может, дочки?
Жгут отголоски той войны...
Весною набухают почки...
19.10.16
Те слёзы...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2016
Свидетельство о публикации №116101805914
Свидетельство о публикации №116101805914
Рецензии
