Отчий дом

Цветы в саду
Смолкают плавно,
Влекут дыханием из снов
И бренных чувств,
Так безмятежно,
Несутся вдоль
Родных полей.

В касаньи отзвуком весенним
Вдруг отзовётся
В сердце боль
И ранит нежностью туманной,
Наполнит талою водой.

Застынут снежные покровы,
Польются ручейки с лугов,
Что может быть
Милей и ближе,
Чем давний образ неземной?

В нём заиграют
Блики Солнца,
В нём поплывёт
Луна с холмов -
Бескрайних
Сказочных просторов,
Ведёт куда-то
В отчий дом.

Там умываются росою,
Щебечут воробьи в пруду,
И лёгкий дым
Укрытых пашен
Кострами пробуждает взор.

Мгновеньем слышится заветно
Немых полей
Родная боль,
И всё так в мире
Безупречно,
Но только стынет
В жилах кровь...

По мотивам произведения Адель Дюпюи: "01 В архив. И вновь застынут"

В продолжение темы:

" Я чувствую то же самое, что, должно быть, чувствует  птица, когда наступает осень, и она знает... каким-то образом просто знает, что должна лететь домой. Это инстинкт... и, если на то пошло, я верю, что инстинкт - железный скелет под всеми нашими идеями о свободе воли. "

( Стивен Кинг )

" Дома... могут впитывать в себя состояние души, эмоции, так что со временем стены начинают испускать чувства людей, которые там живут. Эти чувства таятся в трещинах пола, в пятнах копоти на потолке, в запахах кухни. "

( Росс Макдональд )