Не хрипи, не бей по струнам,
Голос осенью хмурой простужен.
Задержись, хоть на пару секунд,
Чтоб заглушить отвязанный бунт.
Я тебя слушать не устаю,
Песни, как длинную трубку курю,
И запиваю спиртягою злым,
Мне уж не быть никогда молодым.
Просален в дорожных ухабах.
Отравленный выхлопом запах,
Вдыхаю глоткой луженой,
С поскрипыванием и стоном.
Я скоро дойду до точки,
И вырву корявые строчки,
И струны порву у гитары -
Дребезжащей, сухой и старой.
Я пьяный всегда без причины.
Во мне давно умер мужчина,
Остался обкуренный докер,
Которому по фиг Джо Кокер.
Во мне даёт джаза Том Уэйтс:
Индастриал дарк, фолк энд блюз.
Издёрганных нот аневризма,
Без присущего людям софизма.
***
18.10.16.
**************************
Хрипи и бей по струнам
© Copyright: Ирина Римарева, 2016
Свидетельство о публикации №116101805432
Свидетельство о публикации №116101805432
Рецензии