***

Бывает так, что всё как будто есть,
И  не одна ты в этом бренном мире,
Но словно чья то гадостная месть,
Отстреливает счастье, словно в тире.

Эх, знать бы, где сидит этот стрелок,
Тот, верно, злобу и ночами мечет,
Не тонет, как дерьмо иль поплавок,
И не возьмёшь того булатом да картечью.

Он вроде есть, а вроде бы и нет,
-Судьба,- мне скажет кто-то. Нет, то люди.
И некого спросить тебе совет,
И нет того, кто очень тебя любит.

Забыта ты за грудой серых дел.
А может, даже глупеньких делишек,
Всю молодость отдав, нашла удел,
Как бы сказала мать, не докучала слишком.

Ты шла куда вела тебя стезя,
И делала, что пело твоё  сердце.
Казалось, о других забыть нельзя,
Сердца ж других, своё стучали скерцо.

Ты виновата, что забыла о себе,
Ты виновата, что жила чужою болью.
Сама потворствовала  ты своей судьбе,
И верно,  заслужила эту долю.

Слезой, теперь омытая душа.
Трепещет, грустно думая о прошлом.
Не думала о пользе та гроша,
Считая блага глупым, даже пошлым.

Сидишь теперь, ты «бабкой» и грустишь,
Что не починят «старого корыта»,
И мыслью  в небо ты летишь, летишь,
Где кущи Рая пеленой сегодня скрыты.

Кому-то песнопения твои.
Всё время не дают теперь покоя,
Бредёшь вдоль старой, грязной колеи,
А Жизнь течёт холодною рекою.

Вне жизни ты, идущая. Куда?
Зачем бредёшь ты влажною тропинкой?
В реке твои полощутся года,
И ничего в пустой твоей корзинке.