Маршруты...

Зелёный, синий, розовый,
Сосновый и берёзовый,
Дубовый и осиновый над Белой лес стоит.
А в речке - солнце блёстками,
Рассыпанными горстками;
В ней всё течёт и движется, мерцает и блестит.

Но только солнце спрячется,
Как всё переиначится:
Деревья станут строгими, и горы уж не те;
Пещеры разеваются,
Как будто им зевается;
И думают с тревогою дороги о дожде.

А в дождь темно и слякотно;
И хочется поплакать нам:
Не плыть по Белой в лодочке и не пройти пешком.
Бесцветная и блёклая,
Торчит палатка мокрая
Ненадобным, заношенным и брошенным мешком.

И все дела отставлены;
И письма не отправлены;
Дороги заболочены... Сидим, грустим и ждём.
Погода отвратительна.
А ждать нам разорительно...
И день за днём, и день за днём, и снова день за днём...

             1979г.

И снова сборы, и опять дорога...
Ещё немного времени пройдёт, -
Мы похудеем наподобье йОгов;
Под рёбра ямкой втянется живот;

И обрастут ребята бородою.
Я тоже за собою не смотрю.
Я тоже стану грязной и худою,
До черноты цыганской загорю...

Мы столько повидали-перевидели,
Что у другого не хватило б глаз.
Вернёмся в город мы, как победители.
А город даже не узнает нас;

А город встретит нас дождём и лужами;
Расспросами ничуть не утомит.
Нам столько рассказать!.. Но нас не слушают
И не взирают на геройский вид.

Здесь всё не по-лесному, всё культурное -
Дома и люди; этот "белый шум"...
Махну рукой на облик авантюрный я
И в парикмахерскую поспешу.

Мне скажет парикмахерша, от скуки
Зевая сонно и взглянув в окно:
"Вы, дамочка, так запустили руки,
Что, право слово, стыдно и смешно..."

          1979г.

Гора затаила страх
Пред силою динамита.
Тоска у неё в глазах,
Каменным веком прикрытых.

От тягостных дум голова
Ещё тяжелее ночью...
Напрасно вцепилась трава
В свою ненадёжную почву.

Напрасно деревья вросли
Корнями в глубокие недра:
Здесь нет безопасной земли
Ни горсточки, ни сантиметра...

Пещеры перекосив,
Как плачущий рот старуха,
Земля отзовётся на взрыв,
Рыдающим эхом заухав.

Качнётся и рухнет, крута,
Лишь камни взлетят красиво.
И мёртвая хлынет руда
От этого мирного взрыва...

Вот здесь,разбирая руду
И глины ненужные комья,
Я мёртвого гнома найду
Под чьим-нибудь вырванным корнем -

В изодранном колпаке,
Намокшем от крови и пота;
С кайлом в онемевшей руке,
Не кончившего работу.

Работой своей увлечён
(Сгубило проклятое рвенье!),
Не понял, наверное, он
Последнего предупрежденья...

     1979г.