В руках

Проспект Свободы был безлюден,
Всё так же холодна была река Надежды,
На переулке Мира вновь война, как прежде...
Нет ярких красок в городе Весна...
Средь этих серых пятен - я,
Холодный мокрый день меня обнял небрежно,
Вчера еще закат в лицо смеялся нежно,
Сегодня клочья пыли мне упали на глаза.
Прости, меня ты не найдешь,
Со мной пропала моя рифма,
Тут был не очень равный бой:
Корабль "Мы" - прибрежный риф...мать!
Обломки море унесло,
Команду съели две акулы,
А капитан, бедняга, помер,
От боли напрягая скулы...

Представь, а что сейчас?

Проспект Свободы не безлюден -
Иду один я молчаливо.
Река Надежды пересохла -
А ближний берег - Перспективы.
Ну хорошо, пойду неспешно,
Сверну на переулок Мира,
Все оглянутся - "О, нездешний",
И неуклюжий! И беспечный!
Весна!
Тебя я раскусил, ты просто Осень!
Больная, наглая, с обвисшими ветвями.
Ну сколько можно врать, давай у листьев спросим?!
Ты подними свои глаза, не уходи степями.

Оставлю всё...
Спрошу одно...

Как изменить, скажи мне, милый друг,
Ход времени, безжалостного, злого?
Оно то отбирает, то опять даёт...
Как девушка на трассе в полвторого...

Прости за сложный слог, читатель,
За строки, тяжкие для взгляда,
За осень извинюсь ещё,
За странный взгляд,
За обещанье быть...
Нет сил писать,
Оставлю тут,
Не надо?
Мало?
Увы..
Но...
Ах!

Тут всё в твоих руках.